fragmentos de um pintor

Era ela sentada atrás do balcão, tinha um ar de sonhadora e cabelos ondulados, parecia francesa, olhos sutilmente verdes, ou azuis. Imaginei o que a distraía em pensamento.
'lembre-se sempre que possível. Que eu gosto de ti. Eu gosto de ti? Eu gosto de ti.. Enfim...' -No que posso te ajudar? - disse para mim.

Fiz que não com a cabeça, me pegou de surpresa, me arrancou do sonho, não preciso de ajuda pra escolher algum produto desta loja, no entanto, pra entender aquele olhar talvez precise mais do que uma vida, inteira.
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Eram aqueles olhos, uma incógnita que evitei? Estarrecido. Não fazia sentido procurar o adjetivo perfeito para ocasião, mas no fundo porque não?
Sem fazer rodeios... desisti da ideia, pela porta aberta segui pro saguão.
Do hotel. Ao elevador. Meu quarto.

Numa tela gasta, representei meu mais secreto quadro,
desenhei seus olhos olhando em minha direção,
um olhar
meu
enigma...
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Profunda observação, pensei. quando não sei bem porque é assim,
é assim que percebo bem, o que é importante ou não.
tenho minha roupa coberta por manchas de tinta, respingos.
da janela a pintura adquire asas, tempestades levantam telhados, não era pra ser achada, da expectativa como escapo? mais um ponto de fuga.

Geometria medida segura.
Seguro sua mão num suspiro, na plataforma totalmente sem planos.
Adeus, adeus, já vou indo.